Pasărea care mă trăieşte
iubeşte
să zboare prin plămânii mei
gigantici şi grei.
Ea zboară
iar pieptul mă doare
şi gura-mi deschide
smoală fierbinte
Care o scuip, şi scuip, şi scuip...
Apoi adorm şi uit
culoarea ei neagră.
Pasărea care mă trăieşte
nu se supară când fumez
ci doar atunci când nu o fac sincer.
Abonați-vă la:
Postare comentarii (Atom)
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu